In het geweer
is de slechte antifee
zwaar geladen
ze heeft geen zin
voor prehistorische muis
te spelen
tevens is het een vergissing
het moreel falen te noemen
er gaan stemmen
voor een resetknop
open en onbevangen
er is geen contact meer
met de vader
van Volt
hij draagt een trouwring
om zijn middelvinger
Nu doe ik het weer
Ik schrijf als een heer
Voor Aad
Die als een mijnheer
Zoals ik dicteer
Daar staat
Hij stinkt als een beer
Maar doet keer op keer
De vaat
Wat doet het toch zeer
Zoals hij ’t geweer
Ontlaadt
Vandaag slaagt het kind er nog één keer in
zijn wonden te slaan in hoog sluipend gras
hij is een soldaat, schreeuwt wat
lager dan zijn broer, het onnozele kleintje
Het geweer is van vurenhout, onder zijn
neus een blikje Cola Light
beter dan verrotte tanden als je oud bent
zegt moeder, zij drinkt de Viva
Hij schiet wat in het rond, maar er is niemand
die antwoordt, schuimbekkend crepeert
tussen kindergelach en vlechtende meisjes
Hij slaat in het gras, er springt een gifgroene
kikker omhoog duikt in de vijver
hij smijt zijn geweer naar hem toe
Er drijft een oorlogschip tussen de gele lissen
vader pompt een oranje bal naar de kloten
Ze beginnen, roept hij.
Het was de dag dat Elvis Presley overleed, de verjaardag
van mijn moeder. Mij deed het niet zoveel, maar iedereen
sprak er over. Op het schoolplein gonsde het van de geruchten.
Het zou niet waar zijn riep er één, mijn vader heeft het zelf
gezegd. Vandaag Bin Laden. Vreemde man. Een baard
en een geweer. Meer kan ik er niet van maken.
De wereld des te meer. De kranten koppen
raak. Al is er geen bewijs voorhanden:
dood is dood. Amerika haalt adem.
Obama haalt zijn gram. Op de dood
van een mens rust nooit een zegen,
maar dit komt dicht in de buurt,
scoort er een. Ik overdenk
mijn punten. Ik heb niets. Ik vind
het geen verlies, geen winst ook.
Denken wij er wel eens over na
hoeveel doden en ellende wij
op ons geweten hebben?
Hoeveel arbeiders in fabrieken
worden afgeperst, en is dat geen
terreur? De ver van ons bed show
in Nigeria. Als wij maar rijden
en goed zitten in onze droge fileshow,
die olie is voor ons. Binnen is binnen.
Het is heerlijk stil. Bin Laden is dood.
De vliegtuigen landen weer.
ik zoek een pomp, vind een geweer
pleister voor mijn twijfel
aarde om in te verdwijnen
huid om in te bijten
richt, vuur af, pang!
veroorzaak een kleine ramp
intern drama, weegt haar waarde
bloed in beide stuivers
dien een vaag bezwaar in, gedevalueerd gesprek
nekkramp maakt me gek, schilder zeven meren wit
vang het blauw aan in een raster
Recente reacties