Het vliegveld is verzonken in de zee.
Voorbij de transit glijdt ze
de shoppingcenters uit,
de wenteltrappen af

naar de controle.
Geen vloeistof, dame.
Hij stinkt naar after shave.
Geen vloeistof, dame.

Heel even loert hij naar het etiket
en weer naar haar,
de fletse vrouw.
Dan giet hij de zonnebrand
een afvalemmer in.

Nu moet het bloed nog afgetapt.
Ze hapt naar adem
terwijl ze voor het laatst
een kruisje trapt.